Cien años me parece que hace que te perdí,
¡maravilloso mundo de los pájaros!
¡Oh, pájaros benditos que revuelan,
zorzal de pico de oro que trina dulcemente
tras las lluvias de abril,
mística voz del cucu en la espesura,
y pico carpintero de los campos oreados,
y sobre todos ellos, remontadora alondra
por quien el cielo azul palpita en éxtasis!
No sólo en esta isla; más allá de los mares
que la circundan, lejos vuela, rauda memoria
a más brillantes tierras, y recuerda
a la paloma y a la golondrina,
y la garrulería de los loros
en los templados bosques,
y los vastos pantanos encantados
donde moran el ibis y el flamenco.
Y es de esos mundos de donde he venido
hasta este triste Londres que ahora habito contigo,
¡oh gorrión!, y a menudo no me queda
otro amigo que tú en mi soledad.
Como el desesperado prisionero en su celda,
oye cantar al grillo y su chirrido
lo hace olvidar al sol y a la alegría.
¡Oh, callejero, nómade y alado,
pájaro polvoriento, pequeño basurero,
tu solo nombre ya enfurecería
al ambicioso bardo;
sorpréndate ostentar esta victoria!
Porque yo he conocido a los monarcas
y a los gloriosos nobles de tu raza;
— humilde y ruin embajador tú eres —
los pájaros de crestas imperiales
y purpúreos vestidos de espléndida escarlata,
blancos cisnes nupciales,
y miles de tanagras teñidas de arco iris.
¿Cómo pudiste renunciar a tus fueros?
¿La libertad del bosque donde había
fuentes para tu sed, sabrosas frutas,
has cedido por esto? ¿Y largos años
de voluntario exilio de la dulce Natura,
has vivido nutriéndote de mohosas migajas?
¡Oh innoble pájaro!,
prisionero en atmósfera sombría,
desoladora, todo lo ennegrece,
eres como moneda ya ilegible
aun para el anticuario más astuto.
Has perdido las marcas que señalan tu clase,
el brillo que te dio Naturaleza,
nebuloso y confuso aun para el ornitólogo.
eres, pájaro ambiguo, una cosa ofensiva.
A veces a mí mismo me enoja tu organillo
que hace volar todos mis pensamientos,
y hasta te entregaría a la justicia.
No tienes el recato de tu especie
ni la veneración hacia el hombre temible,
bullanguero insolente, enhollinado,
eres para el artista
el deshollinador entre los pájaros.
Rudamente te hablo con libertad de amigo,
y sé que sin embargo
yo te amo, gorrión, y son tus voces
para mí que he vivido en tierras del verano,
sensibles portadoras de alegría,
como aquel que pasea solitario
y al caer de la tarde escucha el canto
del petirrojo, en soledad de invierno.
¡Oh, mi perdida Musa! Si aún perdura
tu espíritu después de largo olvido,
debes agradecerlo
a este fiel bienvenido visitante,
cuyo pequeño silvo se destacó
entre la discordancia de los ruidos,
como la flor que en primavera brota
entre las rocas desoladas, para alegrar mi exilio,
y hacer sonar de nuevo mi ya antiguo
y mohoso instrumento,
el que antaño tañía;
y cantaré al gorrión mi último cántico,
aunque bajo mis dedos den las cuerdas
un extraño sonido;
el del tiempo que todo lo transforma.
Alta y jovial suena tu voz al alba
entre escasos y débiles sonidos,
antes que sordos truenos subterráneos
a sacudir comiencen a las casas.
y se llenen las calles de tránsito ruidoso.
Ya da tu voz su bienvenida al día.
¡Pero a qué día!
Sucio y triste su rostro
envuelto entre neblinas incoloras y heladas,
se agazapa con pasos silenciosos
por las oscuras calles solitarias.
¿No se parece acaso como hermana y hermana
a la pobre mujer cuyas mejillas
ostentan su miseria, ya tristes y arrugadas
por las lluvias nocturnas
bajo los arcos del amargo puente?
— ¿Cómo puedes, gorrión, dar bienvenida
al día tempestuoso,
desde este tu refugio en la ventana,
o allá en las chimeneas
cambiadas por las ramas que susurran al viento,
bajo las tejas que el hollín ensucia,
preferidas al toldo de las hojas?
Sube hediondo vapor de las sórdidas casas
en vez de la fragancia de las flores.
En cambio de los bosques estrellados
esta desolación que espanta,
este desierto de edificios rígidos
sucios de humo, que el espectro habita
de la miseria. Y las vetustas torres
de nubes y de piedra
las casas gigantescas, y castillos
de desesperación, iluminados
por vacilantes luces.
¿Cómo puedes, gorrión, dar bienvenida
a día tan impuro?
No se siente el zorzal de garganta de oro
más gozoso que tú, cuando despierta
allá en su obscuro bosque, y en la hora
en que las hojas tiemblan y susurran
ante el fragante hálito
de la mañana de ojos azulados.
Jamás el día llega sin que yo te bendiga,
valeroso gorrión, fiel eslabón viviente
que con pasado inmemorial nos liga.
¡Oh, alegre corazón de casa melancólica!
En mil lúgubres años
guardián de jubilosas tradiciones,
heredaste la gloria de la naturaleza,
de la Inglaterra siempre alegre. Nunca
de tu osada elección te arrepentiste.
Compañero del hombre, desde siglos
en el Londres sombrío, desde el tiempo
en que los cuartos bajos de techumbre
se llenaban de aroma de estivales praderas,
donde gozosos niños voceaban,
recogiendo los lirios que flotaban
como flota entre los juncos
espantando a las tímidas zancudas.
Al despertar por la mañana, cuando
aún refracta el embrujo del ensueño
la luz de la conciencia,
oigo tu suave voz — murmullo de agua,
o tiento entre los árboles antiguos
que la luna ilumina — ,
y me salgo a vagar con pies ligeros.
Yergue el cieno ante mi su cornamenta
entre obscuros heléchos espantado,
se abren ante mis ojos ilimitados páramos,
y busco allí a la límpida mañana
inmaculada de rocío, y huyo
a otra región buscando su llegada,
andando entre palmeras que se yerguen
inmóviles pilares,
de catedral inmensa y blanquecina.
¡Hija del sol, sagrada,
alza hacia ti mi corazón,
dulce mensajera del alba!
Se apagan las estrellas,
caigo desvanecido al borde del sendero,
y me oprime el incienso que se levanta
de miles de silvestres flores
porque ya todas saben mi venida.
¡Mirad cómo se alzan
inmensas entre nubes y neblinas
las temibles montañas!
Con incorpóreos pies por ellas trepo
hasta encontrar al muerto dios del Inca.
¡Oh, gloria que te acercas velozmente,
no me ciegues con dardos inefables)
Despierta en mí de nuevo
la sagrada pasión de lo pasado,
durante largo tiempo ahogada en sangre
por ignaros espíritus,
que a los que te adoraban destruyeron.
Me siento desmayar, en ti sosténme
o llévame otra vez hasta la tierra,.
Mis pies sienten apenas la nube giratoria,
¿o es que tocan aún en la terrible
cima del mundo? Lejos,
allá abajo se mueve
el obscuro azulado del océano,
alzan sus olas crestas refulgentes.
¡Jubilosa la tierra solitaria!
¡Ríen los ríos!
Las colinas ceñidas de boscaje
coronadas de nieve se levantan
con una eterna majestad desnuda;
se han envuelto en la púrpura y el oro
alegres porque vienes.
¡Ya se desvaneció mi sueño, cuando
el esplendor del sol me enceguecía,
dejándome esta pálida, esta espectral mañana!
Con mi sueño te fuiste,
¡oh, mi alegre recuerdo!, y en tu huida,
llamas a tus parleros camaradas
tal vez de otro soñar inspiradores,
desde techos envueltos entre nubes,
para volar con ellos
en rumorosa lluvia de gorriones,
a tomar en las calles el febril desayuno,
sin temor al barullo que allí atruena.
Eres como el petrel intrépido y errante
que conoce la furia
y la desolación del océano,
meciéndose en sus olas tumultuosas.
Como él, cosechador de quien nadie hace caso,
vuelas hacia el futuro,
y tú serás de la Naturaleza
el único testigo del instante
postrer, en que el murmullo
de los pasos humanos vaya disminuyendo
en las ruinas del mundo,
hasta morir en el silencio eterno.
(Versión de Eduardo González Lanuza, sobre una traducción
literal de Fernando Pozzo y Patrick Dudgeon. La Nación, Buenos
Aires, 18 de agosto 1941).
