La creatividad

Viene de antes que vos y sorpresivamente
a veces te habla.
Mientras tanto el artista hace
garabatos y cree
gobernar la manija creativa.

A veces se te asienta
el pájaro famoso de la inspiración
y otras un sapo intuitivo
salta en tu pecho y caza hermosa mariposa.

Creíste ser el creador de eso
cuando era el otro,
el que está escondido siglos y siglos atrás
y te habló porque estabas propicio a escucharlo.

Pero vos creíste ser el fabricante de crear
cuando más bien agradecé
porque te arrojaron desde lejos, si acaso,
un pedazo de verdá.

Porque antes de eso
cuántas veces creíste que sí,
que eras vos el creador y al intentar
hacer arte sólo hiciste
palos de ciego, merdosidá.

Luego si nadie es creador ¿qué pasa? Nada,
porque todo es garabatear mientras se espera
que desde lejos, de alivio,
se te asiente un pájaro hermoso
o el sapo intuitivo te entregue una mariposa.

El pájaro cobrador

Busco hallar ver si un pajarólogo
m' explica qué pájaro es ese
que nun árbol del fondo de mi casa
canta fiero diciéndome págueme págueme págueme.

No lo he visto pero lo oigo
y me trae inquietú porque no sé,
se me ocurre ques de mal agüero
eso de que un bicho hable
como si fuera gente.

Mucho es atrevimiento de en mis propias barbas
decir eso de "págueme";
pero es mejor que no me asuste.
Pienso es una desobediencia del pájaro
pues alguna bruja
lo mandó a otro destino pero vino aquí
pensando era lo mismo cobrarle a uno u otro
ya que todos somos deudores de algo.

Elegía a Jesús Menéndez

Pasó una paloma herida,
volando cerca de mí;
roja le brillaba un ala,
que yo la vi,
......................
Pasó una paloma herida,
volando cerca de mí;
rojo le brillaba el pico,
que yo la vi.
...........................
Pasó una paloma herida,
volando cerca de mí,
rojo le brillaba el cuello,
que yo la vi.
..........................
Pasó una paloma herida,
volando cerca de mí;
rojo le brillaba el pecho,
que yo la vi.
..........................
Pasó una paloma herida,
volando cerca de mí,
iba volando, volando,
volando, que yo la vi.
........................

Pájaro negro

Mi casa es un follaje de frecuentes amenazas,
He pintado las paredes de pájaros azules,
Pájaros de exuberante plumaje.
Necesito su algarabía.

Ni un aleteo
Ni el más breve canto.
Pájaros mudos que me inquietan.
Me siento,
Me levanto,
Camino meditabunda,
Cabizbaja.

En el fondo del baúl hay un pájaro negro,
Me llena de pánico.
Ese pájaro no canta
Ese pájaro no vuela.
Ese pájaro dispara.

Pájaros 1

Pájaros, a volar en libertad.

Barriendo brasas de sol
horneaba nubes la tarde,
y una ceniza caliente
volaban las garzas reales.

Puñaladas de alegría
tiraba un gurí salvaje
y cencerreaban los sapos
mientras en los timbosales
tartamudear de chicharas
-chismes de músicos leales-
maduraban las sandías
coloradas del paisaje.

Pasan de trote a galope
-por quererlo el que va encima-
cuatro cascos tamboreros
que su tarará repican.

Y un hombre enciende a rodajas...
rabia de fuerza felina
y arde en otra galopeada
con la polvareda encima...
Ya son diez llaves sus manos
abriendo sonora celda,
celda estrellada de pájaros
a los que explica en su lengua:

\\\" Salí zorzal andariego,
salí calandria costera,
buscá rumbo tordo arisco
que está naciendo una estrella;
enancátele a los vientos
Juan Soldao de las isletas,
metele ala cardenal,
puertía cabecita negra.

Vuelen todos en bandada,
salgan tuitos de la celda,
no quiero canto encerrao,
a volar, torcaza vieja.
Quiere ser libre el que es pájaro
-no tiemble doña boyera-

Quiero ver cantores libres
vuélvanse pa´la querencia
respiren vientos costeros
pero no dende una reja.
Quiero ver cantores libres
en tus cuatro rumbos tierra
porque sin la libertad
el alma del mundo está muerta.

Quiero ver cantores libres
vuélvanse pa´la querencia
respiren vientos costeros
pero no dende una reja.
Quiero ver cantores libres
en tus cuatro rumbos tierra
porque sin la libertad
el alma del mundo está muerta.